Вот, примерно так:
Бог - это любовь, сострадание, творчество.
И, если этого нет,
В груди дырка размером с Бога,
И так жить невозможно, нет.
То не жизнь, а сплошная мУка,
То не радость, а просто “беда”,
Не могу я привыкнуть к разлукам,
И, тем более, навсегда.
Что мне делать,
Как жить теперь с этим,
Я наверх подняла свою боль,
И из шкафа все эти скелеты
Закопали меня под собой.
Вот в таком состоянье живу я
Где то года уже полтора.
А в груди должно светить солнце,
У меня ж там - от Бога дыра.
… Это просто какой то бублик
Сверху есть - а внутри пусто
Чищу лук, истекая слезами
И снимаю слои с капусты…
… Может, что то сварю из этого
И, возможно, что даже - вкусно… 

p.s. Прошу строго не судить - стихи йезотерические. 