Я не люблю возвращаться домой…

Я не люблю возвращаться домой…

Когда выходишь из душного автобуса и немного отходишь от пыльной трассы, чувствуется, как тело постепенно начинает погружаться в мед вязкого степного воздуха. Успокаивающая горечь полыни, душистые нотки пшеничного поля и пряные ароматы трав бережно смывают с души городскую суету….

Дорога, окутанная белыми облаками акаций, на глазах взрывается серебром лунного света, заставляя сердце замереть от скромной красоты рая на земле… Ласковыми трелями полевых сверчков, степь начинает что-то напевать, радуясь возвращению своего сына…

Каждый раз, неожиданно скрипнув за спиной тормозами, откроет свои двери старый «жигуленок» приглашая скоротать дорогу.

До боли знакомый усатый дядька, то ли с третьей, то ли с четвертой улицы, смачно затягиваясь цигаркой, ненавязчиво поинтересуется к кому еду, и как там дела в большом городе?

Я не люблю возвращаться домой…

Останавливаюсь на центральной улице и жадно упиваюсь запахами свежего молока и ранней черешни. Барашки первого сена расстеленного ковром перед дворами колышутся в потоке теплого вечернего ветра.

Где-то далеко слышится звонкий колокольчик детского смеха, перебивая старенький приемник, вытягивающий гитарное соло забытой песни Кузьмина…

Еще один шаг, еще один толчок и за спиной расправляются крылья, те, который даются всем живущим в раю…

Я не люблю возвращаться домой…

Тихо скрипнув, калитка впускает меня во двор. Старая преданная псина гаркнет для острастки и тут же радостно примется вилять хвостом…

Долго стою в палисаднике перед огромными кустами пионов, растирая пальцами веточку мяты… Стрелки диких маленьких ирисов и нескромные лопухи ландышей все на том же месте, как и были, посажены мною в восьмом классе.

Хитрюга – айва стала еще выше и пышнее. Маленькие плотные яблочки усыпают каждую ветку. Улыбаюсь, – «Видно опять пришлось топором пугать, срубим, если будет лениться…»

Иду по шуршащему гравию к коровнику, включаю свет. Ладошка, тяжело вздыхая, поворачивает голову и укоризненно смотрит долгим грустным взглядом…. Ей тоже снятся сны, я точно знаю, что снятся…

Я не люблю возвращаться домой…

Из дома выходит мама, встревоженная вновь залаявшей псиной. И тут же радостно спешит на встречу, чтобы поскорее обнять своего ребенка…

Отец тяжело поднимается из кресла, распрямляя больные суставы, и все также крепко пожимает руку. «Сдает мой старик понемногу», - злюсь на себя за гадкую мысль….

Из кухни доносится аромат свежего мелисового чая и варенья из Розовых лепестков… Вечерняя прохлада крыльца, чай в моей любимой кружке, негромкое стрекотание сверчков под неспешный разговор на миг уносит куда-то совсем далеко – далеко в детство…

Комната наполнена запахом полевых цветов из букета собранного мамой…. Щелкаю пальцем до звона по медали «за успехи» и достаю из полки старенькую книгу…. Пробегаю глазами по строкам и кладу ее у изголовья рядом с кроватью…. Букет на столе играет красками в свете ночной лампы. Вдруг среди цветов мелькает маленькое создание, чтобы взмахом крохотной волшебной палочки увлечь меня в страну красочных снов…

Я не люблю возвращаться домой…

Просыпаюсь в четыре и тихонько выключаю мамин будильник…. С ведром и румяной краюхой темного хлеба под заливистые петушиные крики выхожу в обжигающую прохладу утра. Утренняя дымка открывает щедро усыпанные росой растения. Причудливые, с ледяным отливом веточки укропа, сплетаются в неимоверной красоте узоры. Капельки воды жадно ловят первые лучи солнца, с блеском падающих звезд, медленно растворяются в утреннем воздухе….

Вывожу Ладошку в стадо. «Доброе утро!» - говорю каждому встречному…

Здесь всегда так было, люди здороваются друг с другом, искренне желая хорошего дня…

Я не люблю возвращаться домой…

Спускаюсь к заливу… Зеленые сугробы зарослей валерианы, пронизанные тонкими стрелками дикого лука, своим горьковато – сладким духом развеют последнее напряжение расшатанных нервов… Извилистыми тропками, через некогда синие, фиалковые овраги, сквозь густые купола зарослей терновника иду туда, где свобода принимает осязаемые очертания и душа, кажется, говорит с самим Богом…

Между двумя известковыми сопками, на склоне широкого оврага спрятана маленькая ложбина. Ее дно устелено шелковой простыней сплетенной миллионами трепетных ковыльных нитей, играющих в потоках неуловимого ветра. То тут, то там разбросаны пушистые подушечки чабреца, зовущие отдохнуть усталого путника….

Здесь время останавливается, и глаза устремляются ввысь, там, в облаках пара юрких стрижей, все так же, танцует свой беззаботный танец…..

С грустной улыбкой вспоминаю мальчишку, в далеком городе…. Когда в минуты отчаянья, до крошек на зубах, он всем естеством желает вырваться в это чистое и покойное место….

Я не люблю возвращаться домой…

Потому что не хочу увидеть в твоих глазах непонимание и дешевое высокомерие принадлежности к городскому происхождению…..

Я не люблю возвращаться домой…

Потому что здесь, каждый раз, остается кусочек моего сердца, и когда-нибудь, оно просто иссякнет…………

Метки: о Земле, о себе, о доме
Запись: Я не люблю возвращаться домой…
опубликована 19 ноября, 2011 в 10:43 и находится в Блоги |
Копирование разрешено ТОЛЬКО С АКТИВНОЙ ССЫЛКОЙ: