Не про Украину……
Когда пишу эти строки, на востоке Украины опять убивают, опять льется кровь людей, защищающих свои идеи, свою землю. Почему это происходит, зачем это происходит, как это происходит? Вопросов много.
В 1989 году я сидел на скамеечке, самодельная такая, сколоченная из неотесанных толстых сучьев, а рядом человек , мужчина лет семидесяти , наливал мне чай в кружку, горячий ароматный. По национальности он был армянин, житель затерявшейся в предгорье маленькой деревушки, резвый такой дяденька, по русски говорил превосходно, конечно с акцентом, но главное понимал мой язык , как мне показалось, вовсе без всякого “акцента” на ситуацию. Мне тогда только за двадцать перевалило, здоровья через край, а потому после многокилометрового марш-броска, сон и усталость…
